TÍTULOS DE LA COLECCIÓN RIELES, Alianza editorial MAGO y CARAJO
1- GIOVANNI ASTENGO LA MORADA IRREAL
2- Raúl Zurita POEMAS DE AMOR
3- Sergio Ojeda TARDANZA DEL FUEGO
4- Martín Espada THE REPUBLIC OF POETRY
5-Salvador Gaete ISLA DESERTORES
EN Preparación:
Alvaro Hernández FLOR DE LA PENURIA
Hernán Miranda RUMBO A CORFU
OCtavio Gallardo CORDILLERA
Floridor Perez,
Francisco Véjar
Horacio Eloy
lunes, 30 de julio de 2007
martes, 3 de julio de 2007
De la MORADA IRREAL
DE LA MORADA DONDE HABITO
“Bashoo es una mezcla de lo que uno podría
llamar tierra, hogar, base material y espiritual....”
Francisco Varela.
Qué breve suspiro/ algo que se nombra y al fin aparece
cosas que hablan por nosotros y no nosotros de las cosas
/ al traicionarlas.
Canto de ciertos ríos y su prístino fonema en la elocuencia
que admite toda señal/ toda referencia / de allí vengo y el tatuaje
y vibrato de mi voz es invisible continuidad
/ de ese río de Efeso / la intuición/
Tengo la cadencia / el amor a ese lugar donde el destiempo nos pone a decir
lo que ya no escribí / lo que nunca escribirá nadie por ser haikúes la
experiencia / lo inmediato / pero que nos nombra con su silencio/
su correspondencia / su terrible unidad/ donde tan sólo me detengo
un instante para ver el milagro de la letra sobre la letra aparecer
allí en la tierra llena de hojas /suelo pensar esa La morada irreal
donde habitan y nostalgian los niños que algún día seremos.
No somos héroes ni trágicos sólo el aíre de la mañana
nos define y consuela / sólo el bosque y la brisa del mar
nos limpia y agradece su forma / su gratuidad/ su contención.
.
OFICIO 1
En esto consiste:
Una palabra como señuelo
que abra un libro
/un libro soñado.
El que siempre quisimos leer
Arropados junto al fuego.
JUNTO AL FUEGO
Alguien, un otro, aguarda junto al fuego.
Un otro, no sé alguien, espera bajo la lluvia.
Al otro de ese alguien Al alguien de ese otro.
DE CUANDO LAS PALABRAS FUERON ESQUIVAS FLORES
De que vive un poeta / visiones
y si estas se agotan o lo agotan / y una noche a la interperie
lo deshabitan / vive de la estela que aún arrastran / caídas de agua
/el vacío
/ aún así le falta una mano/ algo que lo jale/ por lo pronto
De qué vive / Si lo mismo que lo amó como pródigo
/ lo mata sin ningún arte / visiones.
Me dijeron que el año pasado fue el año de la semilla
Según los Incas/ aún espero el bello aparecer de las cosas
sobre los trigales /
Ellas me abandonan se diluyen hasta ser un hueco/ el cielorraso
de un cuarto de motel con una desconocida.
o gotas de rocío de un haiku que no escribí
/ pero imagine.
Cruzamos por el infierno contemplando flores
/Escribió alguien)
Ahí el cielo es una promesa
/La unción de los sin remedio.
LA SILLA
A quién espera esa silla,
a quién sueñan los libros a qué manos?
Pasan los días y a los días sólo lo alumbran dos velas.
No vendrá Gougin y a cambio de él
los cuervos silentes auguran
algo de eternidad en los fragmentos y detalles,
donde quisiera estar soñando
sentado sobre una espera:
En la visión de las visiones
LA MORADA IRREAL
A Francisco Varela y al poeta Basho.
La casa que no existe en el bosque
La casa que nos espera y acoge con su fuego
siempre encendido.
La casa escondida entre el follaje
en la noche sin luna que sólo alumbran
las luciérnagas de tus ojos.
La casa que es el mundo y a la vez sólo tu casa.
La casa que no existe en el bosque
donde regresan siempre los pájaros
fortuitos de la memoria.
La casa del bello aparecer de las cosas.
“Bashoo es una mezcla de lo que uno podría
llamar tierra, hogar, base material y espiritual....”
Francisco Varela.
Qué breve suspiro/ algo que se nombra y al fin aparece
cosas que hablan por nosotros y no nosotros de las cosas
/ al traicionarlas.
Canto de ciertos ríos y su prístino fonema en la elocuencia
que admite toda señal/ toda referencia / de allí vengo y el tatuaje
y vibrato de mi voz es invisible continuidad
/ de ese río de Efeso / la intuición/
Tengo la cadencia / el amor a ese lugar donde el destiempo nos pone a decir
lo que ya no escribí / lo que nunca escribirá nadie por ser haikúes la
experiencia / lo inmediato / pero que nos nombra con su silencio/
su correspondencia / su terrible unidad/ donde tan sólo me detengo
un instante para ver el milagro de la letra sobre la letra aparecer
allí en la tierra llena de hojas /suelo pensar esa La morada irreal
donde habitan y nostalgian los niños que algún día seremos.
No somos héroes ni trágicos sólo el aíre de la mañana
nos define y consuela / sólo el bosque y la brisa del mar
nos limpia y agradece su forma / su gratuidad/ su contención.
.
OFICIO 1
En esto consiste:
Una palabra como señuelo
que abra un libro
/un libro soñado.
El que siempre quisimos leer
Arropados junto al fuego.
JUNTO AL FUEGO
Alguien, un otro, aguarda junto al fuego.
Un otro, no sé alguien, espera bajo la lluvia.
Al otro de ese alguien Al alguien de ese otro.
DE CUANDO LAS PALABRAS FUERON ESQUIVAS FLORES
De que vive un poeta / visiones
y si estas se agotan o lo agotan / y una noche a la interperie
lo deshabitan / vive de la estela que aún arrastran / caídas de agua
/el vacío
/ aún así le falta una mano/ algo que lo jale/ por lo pronto
De qué vive / Si lo mismo que lo amó como pródigo
/ lo mata sin ningún arte / visiones.
Me dijeron que el año pasado fue el año de la semilla
Según los Incas/ aún espero el bello aparecer de las cosas
sobre los trigales /
Ellas me abandonan se diluyen hasta ser un hueco/ el cielorraso
de un cuarto de motel con una desconocida.
o gotas de rocío de un haiku que no escribí
/ pero imagine.
Cruzamos por el infierno contemplando flores
/Escribió alguien)
Ahí el cielo es una promesa
/La unción de los sin remedio.
LA SILLA
A quién espera esa silla,
a quién sueñan los libros a qué manos?
Pasan los días y a los días sólo lo alumbran dos velas.
No vendrá Gougin y a cambio de él
los cuervos silentes auguran
algo de eternidad en los fragmentos y detalles,
donde quisiera estar soñando
sentado sobre una espera:
En la visión de las visiones
LA MORADA IRREAL
A Francisco Varela y al poeta Basho.
La casa que no existe en el bosque
La casa que nos espera y acoge con su fuego
siempre encendido.
La casa escondida entre el follaje
en la noche sin luna que sólo alumbran
las luciérnagas de tus ojos.
La casa que es el mundo y a la vez sólo tu casa.
La casa que no existe en el bosque
donde regresan siempre los pájaros
fortuitos de la memoria.
La casa del bello aparecer de las cosas.
De la Morada Irreal
Francisco Véjar, Giovanni Astengo y Sergio Ojeda B.La Morada Irreal
Por Sergio Ojeda Barías(Lanzamiento de La Morada Irreal, Colección Carajo-Mago Editores, viernes 15 de diciembre)
Giovanni Astengo presenta e inaugura la colección, Carajo-Mago Editores, con su segundo libro, "Anteayeres" su obra prima dio sus pasos por allá por el 2000.
Tras ese silencio reaparece con "La Morada Irreal", título de corte surrealista que nos sitúa en una poesía minimalista, centrada en la evocación. Pequeñas piezas que van configurando un universo nostálgico pletórico de instantáneas sobre cosas que suceden o no suceden. Territorios difusos sin bordes aparentes.
Y lo dice en el poema "Junto al Fuego": "Alguien, otro, aguarda junto al fuego./ Otro. No sé alguien, espera bajo la lluvia.// Al otro de ese alguien. Al alguien de ese otro".
Y es una constante en los textos, nos enfrentamos en cada página con una especie de viaje a la memoria, a sitios que se desvanecen. Un regreso al lar. Ilustrativo es el epígrafe de Efraín Barquero que Astengo nos regala: "El hombre tiene la edad del primer recuerdo".
Las preocupaciones del poeta delatan sus gustos literarios no es casual la referencia Matsuo Basho, poeta japonés del siglo XVII, que en una traducción al castellano posee un texto con el mismo nombre del libro que presentamos.
Siempre he pensado que los diversos ríos que confluyen a ese vasto océano que es la poesía, trazan su ruta en la opción o curso que esas aguas tomen. Esto, a mi juicio, nos centra en algo radical a la hora de hablar de poesía: la honestidad.
Toda escritura debiera ser honesta o aspirar por lo menos a ello. Debiera ser parte de la pequeña o gran sinfonía que el autor va poniendo en servicio de aquello que el poeta Raúl Zurita denomina: "el mar de las palabras".
En la poesía de Giovanni hay bastante de eso. No hay pretensiones desmesuradas, no hay ruptura por la ruptura. Diríamos que lo que más fluye son aguas mansas. Que invitan al lector a degustar ese recorrido sin prisa.
En el poema "Oficio 2", el poeta afirma: "Uno sólo escribe/ hojas que nadie recoge/ sólo el agua de la fuente/ lava tu rostro./ Uno sólo escribe/ palabras que quieren ser/ ahí en el medio del bosque/ manantiales./"
Esta reiteración de las contradicciones en definitiva de lo humano se dejan ver a través de rendijas, esas pequeñas postales que nos van regresando a esos mundos extraños e irreales pero con referencias claras: la infancia, el amor, el desamor, el tiempo y algunas cosas más.
Todo esto adquiere su contexto porque Giovanni nos habla de sus libros, de las películas de su vida, del escenario en que ha transitado y ha querido traducir a la poesía.
Que se entienda bien, que tras el minimalismo que nos ofrece "La Morada Irreal", no hay una visión ramplona de los textos.
Lo que existe es economía verbal llevada en algunos casos al extremo, pero no menos consistente en el decir de las cosas.
Pienso que Astengo es una buena muestra de aquellos poetas que bordean la treintena, que no se han dejado llevar por la pirotecnia o el efecto. Creo que la opción que aborda es más complicada en términos literarios. Es más tradición. Es menos receta. No es poesía que hable sólo para la poesía o para los mundos personales que trazan los textos.
Más bien percibo una opción poética al límite del borrador y la desaparición de los sentidos finales que cualquier lector buscaría en un poema.
Y como él bien lo dice: "La casa que es el mundo y a la vez sólo tu casa".
Santiago, diciembre de 2006.-
Por Sergio Ojeda Barías(Lanzamiento de La Morada Irreal, Colección Carajo-Mago Editores, viernes 15 de diciembre)
Giovanni Astengo presenta e inaugura la colección, Carajo-Mago Editores, con su segundo libro, "Anteayeres" su obra prima dio sus pasos por allá por el 2000.
Tras ese silencio reaparece con "La Morada Irreal", título de corte surrealista que nos sitúa en una poesía minimalista, centrada en la evocación. Pequeñas piezas que van configurando un universo nostálgico pletórico de instantáneas sobre cosas que suceden o no suceden. Territorios difusos sin bordes aparentes.
Y lo dice en el poema "Junto al Fuego": "Alguien, otro, aguarda junto al fuego./ Otro. No sé alguien, espera bajo la lluvia.// Al otro de ese alguien. Al alguien de ese otro".
Y es una constante en los textos, nos enfrentamos en cada página con una especie de viaje a la memoria, a sitios que se desvanecen. Un regreso al lar. Ilustrativo es el epígrafe de Efraín Barquero que Astengo nos regala: "El hombre tiene la edad del primer recuerdo".
Las preocupaciones del poeta delatan sus gustos literarios no es casual la referencia Matsuo Basho, poeta japonés del siglo XVII, que en una traducción al castellano posee un texto con el mismo nombre del libro que presentamos.
Siempre he pensado que los diversos ríos que confluyen a ese vasto océano que es la poesía, trazan su ruta en la opción o curso que esas aguas tomen. Esto, a mi juicio, nos centra en algo radical a la hora de hablar de poesía: la honestidad.
Toda escritura debiera ser honesta o aspirar por lo menos a ello. Debiera ser parte de la pequeña o gran sinfonía que el autor va poniendo en servicio de aquello que el poeta Raúl Zurita denomina: "el mar de las palabras".
En la poesía de Giovanni hay bastante de eso. No hay pretensiones desmesuradas, no hay ruptura por la ruptura. Diríamos que lo que más fluye son aguas mansas. Que invitan al lector a degustar ese recorrido sin prisa.
En el poema "Oficio 2", el poeta afirma: "Uno sólo escribe/ hojas que nadie recoge/ sólo el agua de la fuente/ lava tu rostro./ Uno sólo escribe/ palabras que quieren ser/ ahí en el medio del bosque/ manantiales./"
Esta reiteración de las contradicciones en definitiva de lo humano se dejan ver a través de rendijas, esas pequeñas postales que nos van regresando a esos mundos extraños e irreales pero con referencias claras: la infancia, el amor, el desamor, el tiempo y algunas cosas más.
Todo esto adquiere su contexto porque Giovanni nos habla de sus libros, de las películas de su vida, del escenario en que ha transitado y ha querido traducir a la poesía.
Que se entienda bien, que tras el minimalismo que nos ofrece "La Morada Irreal", no hay una visión ramplona de los textos.
Lo que existe es economía verbal llevada en algunos casos al extremo, pero no menos consistente en el decir de las cosas.
Pienso que Astengo es una buena muestra de aquellos poetas que bordean la treintena, que no se han dejado llevar por la pirotecnia o el efecto. Creo que la opción que aborda es más complicada en términos literarios. Es más tradición. Es menos receta. No es poesía que hable sólo para la poesía o para los mundos personales que trazan los textos.
Más bien percibo una opción poética al límite del borrador y la desaparición de los sentidos finales que cualquier lector buscaría en un poema.
Y como él bien lo dice: "La casa que es el mundo y a la vez sólo tu casa".
Santiago, diciembre de 2006.-
textos inéditos de ORDEN ALEATORIO, en preparación
Artes amatorias de una chica cristiana
A Carmen.
Y hay algo que te empuja a frotarte y frotarte
Entre los muslos húmedos.
Oscar Hahn
Otra vez. Se introyecta en mí,
pistilo a pistilo, órganos inoperantes sobre la bañera
que abren labios sobre un espejo quebrado donde
dos labios que se besan a sí mismos –un poco de Freud-
hablan en quiebros –como los terribles
niños de la pieza oscura de Lihn- ¿Lo has leido?
Mi medusa que parásitando en mí y fuera también
me das golpes de corriente en la ducha
y lo peor te mascullas eso de
el consejillo de ancianas o un tratado medieval
que disocia carne y alma , es por eso que
has manipulado tu cuerpo al punto de lo ficticio
para que no crezcan como dos naranjas jugosas
tus pechos / por esa necesidad del padre
y por miedo -y como medio eficaz tambien- abortar todo
/Incesto
pero has visto como crecen las caderas pletóricas–
eso un poco reluce – como enviste-
para los foráneos que te asaltan en los espacios públicos
- también púdicos-
y la volátil estocada que advierte
lo grácil, lo efímero, lo torpe de tu cristiana impostura
– respetando
cierto brillo que emerge de tu rostro
angelical que acicalas y ensayas en tu espejo
los domingos para el corpus
la receta / el folletín/ el kamasutra ilustrado
los aderezos.
.
El Tajo
Y ella que sueña que alguien la espere
desembarcando en Lisboa
pero el Tajo no es el Tajo, ni la herida que advierte el nombre
porque el Tajo no es más bello que el río que pasa por mi aldea
- Pessoa-
porque sólo del río importa – su fluidez- su ladera
:Gestos, fraseos, yámbicos jadeos
El curso sexual que atrasa
La velocidad real de lo que se pierde
por un segundo, pero al otro lado de la vereda,
allí de pronto, se abre un mundo dentro
de otros posibles y soñamos sin boletos
un Mapocho sentados en un banco en el Forestal
O en un café tipo París………
Narciso muere
Narciso muere
No sin antes tener una noche de amor
con sí mismo, donde sus labios se besan
y ella es una metáfora que muerde la almohada.
Narciso muere
Huele las flores silvestres
–sobre todo las que llevan su nombre-
Narciso muere
Y ahora se gasta la vida en ganársela.
Algo así como piedras en el agua.
A Carmen.
Y hay algo que te empuja a frotarte y frotarte
Entre los muslos húmedos.
Oscar Hahn
Otra vez. Se introyecta en mí,
pistilo a pistilo, órganos inoperantes sobre la bañera
que abren labios sobre un espejo quebrado donde
dos labios que se besan a sí mismos –un poco de Freud-
hablan en quiebros –como los terribles
niños de la pieza oscura de Lihn- ¿Lo has leido?
Mi medusa que parásitando en mí y fuera también
me das golpes de corriente en la ducha
y lo peor te mascullas eso de
el consejillo de ancianas o un tratado medieval
que disocia carne y alma , es por eso que
has manipulado tu cuerpo al punto de lo ficticio
para que no crezcan como dos naranjas jugosas
tus pechos / por esa necesidad del padre
y por miedo -y como medio eficaz tambien- abortar todo
/Incesto
pero has visto como crecen las caderas pletóricas–
eso un poco reluce – como enviste-
para los foráneos que te asaltan en los espacios públicos
- también púdicos-
y la volátil estocada que advierte
lo grácil, lo efímero, lo torpe de tu cristiana impostura
– respetando
cierto brillo que emerge de tu rostro
angelical que acicalas y ensayas en tu espejo
los domingos para el corpus
la receta / el folletín/ el kamasutra ilustrado
los aderezos.
.
El Tajo
Y ella que sueña que alguien la espere
desembarcando en Lisboa
pero el Tajo no es el Tajo, ni la herida que advierte el nombre
porque el Tajo no es más bello que el río que pasa por mi aldea
- Pessoa-
porque sólo del río importa – su fluidez- su ladera
:Gestos, fraseos, yámbicos jadeos
El curso sexual que atrasa
La velocidad real de lo que se pierde
por un segundo, pero al otro lado de la vereda,
allí de pronto, se abre un mundo dentro
de otros posibles y soñamos sin boletos
un Mapocho sentados en un banco en el Forestal
O en un café tipo París………
Narciso muere
Narciso muere
No sin antes tener una noche de amor
con sí mismo, donde sus labios se besan
y ella es una metáfora que muerde la almohada.
Narciso muere
Huele las flores silvestres
–sobre todo las que llevan su nombre-
Narciso muere
Y ahora se gasta la vida en ganársela.
Algo así como piedras en el agua.
De Anteayeres (1999)
NOTAS DE VIAJE
Notas de viaje
Todo acontece pero no puedo
sino respirarte como último fonema
emitido en nombre del silencio de las despedidas
o escribir a tiempo
antes que olvides
el prístino acorde de la luna flotante
en el lago ese ímpetu de brillo en los ojos
tras las transparencias de la lluvia
las palabras no tienen contorno
Ya no sé leer.
Octavio Gallardo Cantillana, Poeta y amigo
Octavio Gallardo Cantillana (1974) Director del periódico CARAJO, responsable del programa cultural joven de la XVI Feria internacional del libro, Becario Fundación Neruda -2000- Ha publicado OCTUBRE (Ed. Tácitas,2004) Becario fondo nacional del libro, prepara su libro ESPECIES EN CAUTIVERIO y CORDILLERA - el último en el marco de la colección Rieles, Alianza editorial MAGO- CARAJO.
Tendedero de otoño
Ella cuelga de abril
como de las hojas cuelga el viento
ella cuelga del viento
como de mis dientes cuelga el amorío
ella cuelga del amorío (y se balancea)
como cuelgan sus calzones en el tendedero
Ambos colgamos del tendedero
y reímos del frío que nos produce
la brisa colgando de abril.
Ella cuelga de abril
como de las hojas cuelga el viento
ella cuelga del viento
como de mis dientes cuelga el amorío
ella cuelga del amorío (y se balancea)
como cuelgan sus calzones en el tendedero
Ambos colgamos del tendedero
y reímos del frío que nos produce
la brisa colgando de abril.
Así:
Has leído Venus el pudridero? María
pues hallarías un fósforo apagado
bajo el anaquel. Como Nerón,
podría haber incendiado la ciudad,
pero solo anudó su oxígeno inmediato
y es más, se contrajo. shttttttttssss.
Semejante a poner el dedo mojado
sobre una vela en palmatoria. Ahora
bien, te invito a pensar en la figura
policial; aquel es un detalle desde
donde emergen ciertos cuestionamientos
elementales y perentorios, podrías
suponer que el autor ha incendiado
sus libros anteriores sin causa
aparente y como un asesino en serie
se ha desecho de sus propias tribulaciones.
Otra tesis? Pues bien, supongamos que
meó sobre el sol incandescente
por afán o por lujuria, sin desmedro de
la ansiedad por emitir juicios soberbios
e insolentes. Deberíamos preguntarnos,
entonces ¿Qué parte de la evidencia tuvo
oportunidad de arder y en qué momento?
A ciencia cierta solo sabemos que hubo
un minuto en que la llama estuvo y aunque
pequeña, fue brutalmente naranja al centro,
luego dijo lo que dijo, antes de soplar
o poner la yema sobre el fuego.
Has leído Venus el pudridero? María
pues hallarías un fósforo apagado
bajo el anaquel. Como Nerón,
podría haber incendiado la ciudad,
pero solo anudó su oxígeno inmediato
y es más, se contrajo. shttttttttssss.
Semejante a poner el dedo mojado
sobre una vela en palmatoria. Ahora
bien, te invito a pensar en la figura
policial; aquel es un detalle desde
donde emergen ciertos cuestionamientos
elementales y perentorios, podrías
suponer que el autor ha incendiado
sus libros anteriores sin causa
aparente y como un asesino en serie
se ha desecho de sus propias tribulaciones.
Otra tesis? Pues bien, supongamos que
meó sobre el sol incandescente
por afán o por lujuria, sin desmedro de
la ansiedad por emitir juicios soberbios
e insolentes. Deberíamos preguntarnos,
entonces ¿Qué parte de la evidencia tuvo
oportunidad de arder y en qué momento?
A ciencia cierta solo sabemos que hubo
un minuto en que la llama estuvo y aunque
pequeña, fue brutalmente naranja al centro,
luego dijo lo que dijo, antes de soplar
o poner la yema sobre el fuego.
Salvador Gaete, Poeta y Amigo
Salvador Gaete (1973) Poeta fundador colectivo Malasangre, Columnista del periódico CARAJO y editor de la revista INJURIAS &CALUMNIAS.
Ha publicado ISLA DESERTORES, colección Rieles
Alianza editorial MAGO-CARAJO.-2007-
TAHUR
“De lo que se trata, es que basta una vuelta de la rueda,
para que todo cambie”
F. Dostoievski.
Sin tener más mano que ésta
Con que rasco mi propio cuerpo
Decidí ser tahúr y no poeta
(aquello sólo es un as bajo la manga).
Es tanta la compenetración en mi oficio
Que a veces me sorprendo
Lanzando miradas de falsa complicidad frente al espejo
Y como gitano
He visto en mi mano la miseria propia
Y sin vergüenza alguna la afronté como almirante
Sonriendo como si reinas lascivas me acariciaran los dedos
Si entras al bar de mala muerte
Verás al pianista atrapado por la noche
Es su sombra quien se sienta en la barra
Y él quien vuela tras ella como imitándola.
Su ex mano de carne no retiene ya las copas
Pero sus párpados conservan un abismo
Y dentro crece un murmullo tan sublime
Que le impide mudarse al otro mundo.
Estas extrañas visiones no son más que manifestaciones de la vida
Con todas sus ruletas y sus cartas marcadas
Ser tahúr es saber que hay detrás de cada máscara
Saber que un grito de violencia no es sino un grito de socorro
Y que el fracaso mismo tiene una carta bajo el brazo
Es por esto que sonrío con todo mi sudor
Toda apuesta es un abismo
Toda realidad una sorpresa
Cualquier certeza una falacia
Ni la muerte volteará todas mis cartas
Ni la vida me arruinará por completo
Los que me rodean dirán que lo he perdido todo
Y que mi oficio real es el fracaso
Pues bien
Apuesto un murmullo de piano
A que de la vida usurpé tan solo sus ganancias
“De lo que se trata, es que basta una vuelta de la rueda,
para que todo cambie”
F. Dostoievski.
Sin tener más mano que ésta
Con que rasco mi propio cuerpo
Decidí ser tahúr y no poeta
(aquello sólo es un as bajo la manga).
Es tanta la compenetración en mi oficio
Que a veces me sorprendo
Lanzando miradas de falsa complicidad frente al espejo
Y como gitano
He visto en mi mano la miseria propia
Y sin vergüenza alguna la afronté como almirante
Sonriendo como si reinas lascivas me acariciaran los dedos
Si entras al bar de mala muerte
Verás al pianista atrapado por la noche
Es su sombra quien se sienta en la barra
Y él quien vuela tras ella como imitándola.
Su ex mano de carne no retiene ya las copas
Pero sus párpados conservan un abismo
Y dentro crece un murmullo tan sublime
Que le impide mudarse al otro mundo.
Estas extrañas visiones no son más que manifestaciones de la vida
Con todas sus ruletas y sus cartas marcadas
Ser tahúr es saber que hay detrás de cada máscara
Saber que un grito de violencia no es sino un grito de socorro
Y que el fracaso mismo tiene una carta bajo el brazo
Es por esto que sonrío con todo mi sudor
Toda apuesta es un abismo
Toda realidad una sorpresa
Cualquier certeza una falacia
Ni la muerte volteará todas mis cartas
Ni la vida me arruinará por completo
Los que me rodean dirán que lo he perdido todo
Y que mi oficio real es el fracaso
Pues bien
Apuesto un murmullo de piano
A que de la vida usurpé tan solo sus ganancias
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